Valtorta Caderno 1945


Tomado do livro em italiano: *Confidências de Jesus a um Sacerdote*» Página 81, 19 de setembro de 1975 

Não tenha medo, porque estou aqui para guiá-lo. ;Vá em frente!. não recue ou fique preocupado. Eles rejeitaram meu Evangelho e distorceram minha verdade. Eles não deram crédito () às almas vítimas com quem falei, colocando o selo da minha graça em suas palavras. Eles resistiram a tudo. A Maria Valtorta, alma vítima, que ditou uma obra maravilhosa da qual sou Eu o autor. Você mesmo notou a reação furiosa de Satanás contra ela, bem como a resistência de muitos sacerdotes a esta obra que, se lida, ou melhor, se estudada e meditada, poderia trazer grande bem a muitas almas. Ela constitui uma Ponte de cultura séria e sólida. Mas a esta obra, à qual está reservado um grande sucesso para a Igreja regenerada, prefere-se a imundície de tantas revistas e livros de teólogos presunçosos. Eu os abençoo como sempre.’
Original

 10 de janeiro de 1945

Assim que acordo, sou presenteado com uma visão singular. Vejo um quarto estreito, comprido e escuro com teto baixo. Em um dos lados estreitos há uma pequena janela; é a única. Ao fundo da parede oposta há uma portinha entreaberta que revela um corredor miserável, mal iluminado pela escassa luz que penetra por alguma janelinha que não vejo. Nessa sala, que mais parece um corredor, há uma mesa comprida e rústica; nada mais é do que uma tábua grossa e lisa, da cor natural da madeira que, certamente, escureceu devido ao uso prolongado; é suportado por quatro pares de pernas: são suportes cilíndricos dispostos desta forma / \ nas duas extremidades e na quarta parte da mesa. Na parede há um Crucifixo muito grande. Sete franciscanos estão sentados nessa mesa: São Francisco, que parece pálido e emaciado como sempre; Fray Elía, alto, bonito, jovem, de olhos negros ferozes e cabelo preto encaracolado… ah! suas feições e, sobretudo, seus gestos têm uma feia semelhança com os de Judas. Fray León também é jovem e não muito alto, mas seu rosto expressa bondade e jovialidade. Esses frades estão em ambos os lados de São Francisco. Em seguida, ao lado de Leon, está Fray Maseo, um frade corpulento, calmo e bastante idoso.

Além disso, há três papagaios-do-mar, que me parecem novatos ou convertidos; estão sempre calados, com uma atitude tímida e quase desconfortável e vestem-se ainda mais mal do que os outros quatro, pois nem sequer usam capa. Eles estão comendo, em pratos de lata, legumes cozidos (parece-me que é brócolis ou repolho) e pão de cor cinza. “Quão rico é este pão! Tem sabor especial uip. Não sei dizer, quase parece um doce…», diz o Irmão Elía. E Fray Maseo responde: «É isso aí, um docinho! Além disso, é suculento como carne. Nutre, tonifica. É um alimento tão completo quanto uma refeição completa.” Frei León continua: “E a Santa Hóstia?! Nunca senti um gosto assim: é uma leveza sem costura que se dissolve em doçura… Ah! É uma doçura paradisíaca!” «Farei-te conhecer quem faz este pão e estas hóstias. Não olhe para sua aparência: ele é rosado e alegre, mas sob seu sorriso afável esconde sua austeridade. Ela é uma convertida que faz pão e cuida da comida das freiras. Mas sei com certeza que a comida que ela come é muito pouca e que é sempre aquela que os outros rejeitam, aquela que os outros repugnam. Se a comida é escassa, deixa para aqueles que são física e espiritualmente mais fracos e para sua fome e cansaço aloca apenas o que repugna ao homem… Teríamos que chamá-la de Juana Bautista! Neste seu deserto verdadeiramente enclausurado – um deserto em si mesmo, porque o recinto só é deserto se assim o quiseres, isto é, se souberes conviver com o Sozinho nele – ela só se alimenta de lagostas e caracóis colhidos de legumes da horta e depois assados ​​no fogo. E, no entanto, ela ri e canta como uma cotovia grátis. Hela aqui».

Os frades, por curiosidade, voltam-se para a porta entreaberta. Entra uma bela freira, jovem (ela terá cerca de 30 anos), robusta. Sorridente, Ele coloca uma jarra de água e uma tigela de madeira sobre a mesa. Ele usa um hábito reto, cor de ferrugem, com mangas largas; na frente e atrás, a freira cai no chão. Não vejo nenhum cordão. Também não vejo cinto, porque ele usa um manto pequeno, curto, circular, que chega até os quadris e é amarrado no pescoço por um pedaço de madeira. A cabeça é amarrada pelas bandagens que estreitam a testa – cobrindo-a até as sobrancelhas – e também as bochechas e que depois descem abaixo do monge. Ela usa o véu preto em cima como uma capa, assim ~ . Ele tem um rosto bonito e redondo, tez rosada; olhos negros, risonhos e brilhantes, e belos dentes, saudáveis ​​e fortes. Sua altura é normal e sua aparência robusta. “Aqui está a Irmã Amata Diletta de Jesus”, diz Francisco. E então continua: “Meus colegas gostariam de saber o que você costuma colocar no seu pão, que é tão bom, e como você faz as hóstias para a Santa Missa, que são diferentes de todas as outras.” A freira ri e responde imediatamente: “O perfume me foi dado pelo meu vendedor de especiarias”. “Bem, que cheiro é esse?” «Da Caridade Dele, de Jesus, meu Senhor, meu Esposo». Eu não vejo mais nada. A visão termina com o rosto da Irmã Amata Diletta de Jesús, que brilha ao dizer estas palavras. Enquanto o Pe. Migliorini1 ainda está falando, antes da Comunhão, o Mestre também fala. E seu tom é tão autoritário que eu largo o padre e trato com Jesus. Dite: “Eu sou seu Superior. Você sente minha Graça em você? Você me sente em seu coração, você sente que eu aprovo você? E então, E aí? Não sou o Superior dos superiores? Não sou seu Encerramento? Seu amor por Mim e meu amor por você não são barreiras e portões? Há quem insista na dureza das necessidades? Porque ele faz isto? Ele faz isso por orgulho e egoísmo. Oh, santa Humildade que já era minha! Oh, santa pobreza que já era minha! Oh, santa Caridade que sou eu mesmo! A ti, que sofres, dei-te uma luz: Irmã Amata Diletta de Jesus, que é mais tua do que a dos franciscanos»

 Ontem à noite Jesus me ditou isto para Irmã Gabriella: «Ave, Maria Gabriella de minha Mãe. Não conheço saudação mais doce. Sim, é a “palavra de ouro”. Coloco-o onde há algum sofrimento, algum sofrimento que ainda retém algo humano… que quero abolir. Por isso a abraço com o ouro ardente da minha Caridade. A quem eu prefiro, dou como sorte não só a de serem amados, mas também temidos e não compreendidos, para que assim se tornem mais semelhantes a Mim e amem somente a Mim. Toda afeição que é dada ou recebida, que é humanamente dada e recebida, é como uma molécula de impureza no amálgama de uma vara de ouro. Você dirá que o ouro nunca é puro. É sempre unido a outros metais para poder elaborá-lo. Já sei. Adicione dinheiro a isso, isto é, chorando. Adicione platina, ou seja, dor. Mas nunca adicione cobre, que é rancor. Nunca adicione estanho a ele, que é fadiga. Nunca, nunca, nunca adicione ferro ou carvão a ele, que representam o desejo de ser amado e compreendido. Se o fizesse, sujaria seu ouro. Quando você é apenas ouro, platina e prata, atrairá todos para você. Acredite, Gabriella de María: você vai atraí-los porque só quando você não é nada mais do que uma chama que queima para queimar, sem se preocupar com quem ou por que queima, só então tudo se volta para a luz. E você sabe por quê? Porque aquela luz que arde como dizia o vosso Francisco: “Sem querer ser amado”, reflete o Céu e o Rosto de Deus, funde-se com o fogo que é Deus, ama todas as coisas em Deus, e por isso resplandece. Deus. Já não é uma alma que ama; é Deus quem ama em uma alma. Posso lhe dizer: então tudo converge para nós. Converge “tudo” bom. Também algo do menos bom e ainda menos do mal. Mas ele sempre volta com espanto. Esta cansada? Aqui estou. Eu sempre digo: “Aqui estou” quando alguém me quer ao seu lado. Só eu, que embora calado, eu sei, posso aliviar o cansaço e acalmar a dor.

_______________________________ 2 É Irmã Gabriella, cujo nome secular é Emma Federici, Superiora em Camaiore da Congregação das Filhas Pobres dos Estigmas de São Francisco (Stimmatine). A irmã Gabriella é mencionada várias vezes neste volume. Seu desejo era fundar um instituto para acolher a vocação religiosa das mulheres cujo nascimento não havia sido legitimamente reconhecido. Acabou deixando a Congregação a que pertencia, mas não pôde cumprir sua missão e foi considerada uma figura questionável. Veja também os textos de 22 de junho e 30 de dezembro em “Os cadernos. 1944”.

Qual é o guia para agir, para agir bem? É o amor. Meu João era jovem e ignorante, até um pouco teimoso, como você diz, e preguiçoso como geralmente são os orientais. Mas ele entendeu tudo logo porque amava tanto que o amor compensou tudo o que faltava. Nunca se pergunte: “Posso fazer isso?” Se eu te inspirar, isso significa que você pode fazer isso. O amor lhe dirá o resto, que minha paz esteja com você. Digo novamente: você gostaria que eu lhe dissesse: “Vem”? Mas eu tenho andado hoje, amanhã e também depois de amanhã, por anos… um passo após o outro, segurando a Cruz, subindo, subindo, subindo… Veja quantos golpes… Veja quanto Sangue… Caminhar: hoje, amanhã e até depois de amanhã… as últimas horas serão as mais angustiantes… Mas depois… então o teu espírito descansará nas mãos do teu Jesus». 16 de janeiro de 1945 Às 6 da manhã. Escrevo à luz de velas e não sei como vou escrever. Mas não quero sofrer o que sofri ontem. Enquanto eu dizia “Veni Sancte Spiritus”, esta visão me aparece de forma tão arrogante que entendo que é inútil insistir em rezar. Portanto, sigo a visão e, percebendo que é tão complexa, começo a escrevê-la da melhor maneira possível sob essa luz. Tenho certeza que estou nas catacumbas. Em qual? Em que século? Não sei. Estou numa igreja das catacumbas feita desta forma: [esboço] Ou seja, tem uma forma rectangular e termina num vasto salão circular no centro do qual se encontra o altar constituído por uma mesa rectangular, separada a parede, coberta por uma verdadeira toalha de mesa, ou seja, uma toalha de linho com uma bainha larga nos quatro lados, mas sem rendas ou bordados. Na parede da abside está pintada uma cena evangélica com o Bom Pastor. Aliás, não é uma obra de arte. Você vê um caminho rural que parece lama amarela; além do caminho, à direita de quem vê, uma mancha esverdeada torna-se o prado; À beira do prado, sete ovelhas – tão amontoadas que parecem ser um único quarteirão e das quais se vê apenas o focinho das duas primeiras, enquanto as outras parecem trouxas barrigudas – caminham pelo caminho na direção de quem está olhando. Ao seu lado, para trás, está o Bom Pastor, vestido de branco e com um manto vermelho desbotado. Nos ombros ele carrega uma ovelha que segura pelas perninhas. O pintor, ou mosaicista, deu o seu melhor… mas certamente não se pode dizer que Jesus é bonito. Ele tem o rosto característico das pinturas e mosaicos dos primeiros períodos do cristianismo: um rosto achatado, mais largo que comprido porque é representado de frente, com cabelos lisos e untuosos, muito escuros e opacos. Ele nem tem barba. Mas, apesar de sua feiura, tem um olhar triste e amoroso que atrai e nos lábios a careta de um sorriso doloroso que faz pensar. No ponto marcado com uma pequena cruz há uma abertura, mas é tão baixa que só uma criança poderia passar por ela sem bater com a cabeça. Acima da abertura, uma lápide da altura de um homem, indica um nicho. Na lápide está escrito o “Pax” que era usado na época e abaixo, em latim: “Ossos do bem-aventurado mártir Valente”. Nas laterais da inscrição há dois grafites: um frasco e uma folha de palmeira. Na parte de trás da igreja há outra abertura baixa, indicada pelo círculo, e ao lado dela vejo quatro escavadores muito robustos, armados com pás e picaretas. Perto deles estão duas pilhas de resíduos de arenito. Deduzo que é um tempo de perseguição e que estão prontos para derrubar o muro e esconder a igreja com aquela avalanche e com as pilhas de arenito já preparadas. A igreja está iluminada, como de costume, pela luz amarelo-avermelhada cintilante de lamparinas a óleo. Em direção ao altar, a luz é mais vívida. Por outro lado, ao fundo quase não há clareza em que se perdem os contornos das pessoas que, em geral, se vestem de escuro. Sobre o altar está o cálice, ainda coberto. Mas a missa já deve ter começado. Em frente ao altar está um velhinho de rosto ascético e muito pálido, que parece esculpido em marfim antigo. A tonsura se perde na calvície, que deixa ao redor da cabeça apenas uma coroa de cabelos grisalhos vaporosos que descem até as orelhas. Todo o resto é descoberto e a testa parece imensa. E sob ele há dois olhos azuis claros, mansos, tristes, mas claros como os de uma criança. O nariz é longo e fino, a boca tem a ruga característica da velhice e há muito poucos dentes nos maxilares. É o rosto de um santo, afiado e austero. Eu o vejo bem porque ele está virado para mim, já que está celebrando o rito do outro lado do altar. Ele veste a casula utilizada na época, ou seja, em forma de pequeno manto e, acima dele, o dossel e a estola. Em frente ao altar (onde coloquei três pontos) três jovens estão ajoelhados. Os que estão nas pontas usam a túnica do diácono, com as mangas largas e compridas até abaixo do cotovelo. O do meio já está vestindo a casula, com as mangas compostas por uma pequena camada que vai das costas até os ombros; Ele tem a estola na alça de ombro. Vendo a estola deduzo que não é uma cena dos primeiros tempos, porque embora me lembre não a vi nas primeiras missas. Acho que estamos no final do século 2 ou início do 3. 

Mas posso estar enganado porque é a minha ideia e em termos de arqueologia cristã e cerimónias daqueles tempos sou verdadeiramente ignorante. O Pontífice – creio que sim, já que está com o dossel – passa diante do altar para enfrentar os três jovens ajoelhados. Ele impõe as mãos no primeiro e no terceiro enquanto reza em latim. Então ele fica na frente do do meio, aquele que usa a estola sobre o ombro, e impõe as mãos sobre ele também; mais tarde, com a ajuda de alguém vestido de diácono, ele mergulha os dedos em uma taça de prata e unge a testa e as palmas do jovem, sopra no rosto, ou melhor, primeiro sopra e depois unge as mãos, junta-as e amarra-as com uma ponta da estola do jovem, que o atendente desamarrou, e passa a outra parte em volta do pescoço como se fosse um jugo. Depois obriga-o a levantar-se e, tomando-lhe as mãos atadas, faz-o subir os três degraus que levam ao altar e faz-lhe beijar o dito altar e também um volumoso rolo amarrado com uma fita vermelha, que suponho ser o Evangelho. Em seguida, ele o beija por sua vez, leva o jovem com ele para o lado oposto e continua a missa. Agora entendo bem que a Missa começou há pouco tempo porque pouco depois chega ao Evangelho (é uma Missa quase igual à nossa e isso me confirma que estamos pelo menos no final do século II). O sacerdote neófito canta o Evangelho (na verdade, acho que se trata de uma ordenação sacerdotal). Ele volta novamente ao altar e os dois que ainda estavam ajoelhados se levantam: um pega uma pequena lâmpada, o outro o rolo do Evangelho, que é entregue a ele por aquele que já estava servindo no altar. O diácono desenrola-o e abre-o no local exacto, de frente para o novo sacerdote, ao lado do qual está o da lâmpada. O novo padre é alto, moreno, com cabelos bastante ondulados e um rosto com traços tipicamente romanos; Tem cerca de trinta anos e canta com uma bela voz o Evangelho de Jesus e do jovem que lhe pergunta o que deve fazer para seguir o Senhor1. Sua voz determinada, sonora e bem afinada enche a igreja. Enquanto ele canta seu canto firme, há um sorriso luminoso em seu rosto e quando ele chega ao «Vá, venda o que você tem e dê aos pobres, e você terá um tesouro no céu; então venha e siga-me”, sua voz é um trinado de alegria e amor. Ele beija o Evangelho e volta para o Pontífice, que ouviu o Evangelho de pé, voltado para o povo e rezando com as mãos postas.

Agora o novo padre se ajoelha e o Pontífice faz sua homilia. «O novo filho da Igreja Apostólica Romana e nosso irmão, batizado no aniversário do mártir Valente, quis levar o nome do beato mártir, mas com a modificação ditada pela humildade tirada do Evangelho; humildade, que é uma das raízes da santidade. E é por isso que ele queria ser chamado de Valentino e não de Valente. Mas, na verdade, é Valente! Veja quão longe o pagão percorreu cuja religião era o vício e a arrogância. Você o conhece como ele é agora, no seio da Igreja. Alguns de vocês (especialmente aqueles que foram para ele pais e mães que verdadeiramente o geraram porque pela palavra e pelo exemplo o fizeram conceber pela Santa Madre Igreja, para que ela o desse à luz para o altar e para o céu) sabem o que ele era, não como o cristão Valente, mas como o antigo pagão, cujo nome nem ele mesmo quer lembrar, assim como nós não queremos lembrar dele. O pagão está morto. E o cristão renasceu da água lustral. E agora ele é seu padre. A que ponto chegou! Quantos! Ele passou das orgias aos jejuns; dos triclínios à igreja; da dureza, da impureza, da ganância, do amor, da castidade, da generosidade absoluta. Ele era um jovem rico e um dia encontrou Jesus, nosso bendito Senhor; Ele foi trazido a Ele pelos corações dos santos que, mesmo sem palavras, ilustram a Cristo, pois Ele se revela através do encorajamento de seus  santos. Os olhos mais doces do Mestre pararam no rosto do pagão. E o pagão experimentou uma sedução que nenhum prazer lhe havia causado até então, uma nova emoção, cujo nome ele não conhecia, que lhe deu uma sensação indescritível. Era algo suave como a carícia de uma mãe; algo honesto como o cheiro de pão mal assado; algo puro como o amanhecer da primavera; algo sublime como um sonho sobrenatural. Oh, espectros do mundo e do Olimpo pagão! Vocês caem quando o Sol Jesus beija aquele que chamou. Você se dissolve como névoa. Você foge como pesadelos demoníacos. O que resta de você, de você que parecia algo tão esplêndido? Resta apenas um monte de escória imunda e mal queimada, que ainda espalha o mau cheiro da corrupção. O jovem perguntou: “Bom Mestre, o que devo fazer para segui-lo e obter a vida eterna?” E o doce Mestre divino com poucas palavras lhe deu o ensinamento da Vida: “Siga estes ditames”. Ah, eu não podia dizer a ele: “Siga a Lei!”, porque o pagão não sabia disso. Então ele lhe disse: “Não mate, não roube, não jure falsamente, não seja lascivo, honra os teus parentes e ama a Deus e ao teu próximo como a ti mesmo”. Eram palavras novas, objetivos jamais imaginados, horizontes infinitos cheios de luz, de sua luz! O pagão não pôde dar a resposta do jovem rico. Ele não podia, porque no paganismo existem todos os pecados e todos esses pecados estavam em seu coração. Mas ele queria dar uma resposta. E foi ter com um pobre velho, com o Pontífice perseguido, e disse-lhe chorando: “Dá-me Luz, dá-me Ciência, dá-me Vida! Dê uma alma ao meu corpo, a este corpo de um bruto!”

E o pobre velho, que sou eu, tomou o Evangelho e nele encontrou a Luz, a Ciência, a Vida para o mendigo aflito. Encontrei tudo para ele no Evangelho de Jesus nosso Senhor. E eu fui capaz de lhe dar a alma. Consegui evocar a alma morta para a vida e dizer-lhe: “Aqui está a sua alma. Guarde-o para a vida eterna.” Então, tornado ingênuo pelo banho batismal, foi procurar o bom Mestre, encontrou-o novamente e disse-lhe: “Agora posso dizer-te que faço o que me disseste. O que eu ainda preciso para te seguir? E o bom Mestre respondeu: “Vá. Venda tudo o que você tem e dê aos pobres. Só então você será perfeito e poderá me seguir.” Ah, então Valentino superou o jovem da Palestina! Não foi embora, porque não podia separar-se de todos os seus bens, mas trouxe-me para os pobres de Cristo e, agora livre do pesado jugo das riquezas que o impedem de seguir Jesus, pediu-me o jugo luminoso, alado e paradisíaco do Sacerdócio. Aqui está ele. Sob aquele jugo, com as mãos atadas, prisioneiro de Cristo, você o viu subir ao seu altar. Agora o Pão eterno se partirá para você e saciará sua sede com o Vinho divino. Mas tanto ele quanto eu Para sermos perfeitos aos olhos do bom Mestre, queremos mais uma coisa. Queremos fazer-nos pão e vinho: queremos imolar-nos, partir-nos, espremer-nos até à última gota, reduzir-nos a farinha para sermos hospedeiros. Queremos vender a última, a única riqueza que nos resta: a vida, minha vida expirada de velho, sua vida florescente de jovem. Ó Eterno Sumo Sacerdote, não nos decepcione! Concede-nos o abençoado martírio! Queremos escrever seu Nome com sangue: Jesus, nosso Salvador. Para nossa estola, que a imperfeição humana sempre corrompe, queremos outro batismo: o de sangue. Queremos que ele venha até Ti com a estola imaculada e te siga, ó Cordeiro de Deus que tiras os pecados do mundo, que os tiraste com o Teu Sangue! Bem-aventurado Mártir Valente, em cuja igreja estamos, peça ao Eterno Pontífice a mesma palma e a mesma coroa para o seu Pontífice Marcello e para o seu irmão sacerdote». E você não pode ver mais nada.

______________________________ 1 Mateus 19, 16-30; Marcos 10, 17-27; Lucas 18, 18-30. 14

26 de janeiro de 1945 Às 20:00 Se não fosse hora do toque de recolher, eu o teria chamado1, porque a aparição do diabo me aterrorizava tanto. Era um demônio real, sem nenhum disfarce especial. Era um personagem enigmático, alto e magro, de testa baixa e estreita, rosto afilado, olhos profundos e um olhar tão perverso, irônico e falso que quase me fez gritar por socorro. Eu estava rezando no escuro do meu quarto enquanto Marta
estava na cozinha, e eu rezava justamente ao Imaculado Coração de Maria, quando ela me apareceu perto da porta fechada. Era uma imagem escura no meio daquela escuridão mas, apesar disso, eu podia ver todos os detalhes de seu corpo nu e feio, não porque estava deformado, mas por causa de um não sei que feroz e serpentino transparecia de todos os seus membros. Não vi chifres, nem cauda, ​​nem pé bífido, nem asas, tudo aquilo com que geralmente o representam. Todo o seu aspecto monstruoso estava na expressão. Se tivesse que definir, diria: Falsidade, Ironia, Ferocidade, Ódio, Decepção. Isso era o que sua expressão enganosa e maligna dizia. Ele zombou de mim e me insultou. Mas ele não ousou se aproximar. Estava lá, como se estivesse pregado na porta. Ele ficou lá por cerca de dez minutos e depois foi embora. Mas, enquanto isso, fui superado com suores quentes e frios ao mesmo tempo. Enquanto eu me perguntava consternado por que eu tinha vindo, Jesus me disse: “Porque você o rejeitou tão duramente em seu elemento principal.” (Enquanto eu rezava a Maria, o… não sei definir porque não é uma voz, nem uma ideia, nem um pensamento, mas é algo que diz: “Se você não estivesse aqui, teria acontecido. alguma coisa. Não aconteceu graças a você. Porque você é tão amado pelo Senhor.” Jesus que diz essas coisas, eu aceito. Mas ninguém mais deve dizê-las para provocar em mim complacência para comigo mesmo “. É por isso que Jesus disse: «Porque você o rejeitou tão duramente em seu elemento principal: o orgulho. Oh, se ele pudesse fazer você cair nesse pecado! Você o viu bem? Você não percebeu como sua aparência, eu diria quase sua soberania ou sua autoridade como pai, se evidencia e brilha naqueles que o servem, mesmo que temporariamente? Não preste atenção se em uma pessoa você é mostrado com o aspecto repugnante de um animal sujo e libidinoso, de um monstro inchado pelo fermento, pelo fermento da luxúria. Isso acontece porque aquela pobre criatura é um chiqueiro cheio de inúmeros vícios e pecados e, entre eles, os pecados carnais são os maiores. Pense em todos aqueles que, de outras maneiras, fizeram você surtar e sofrer; pense naqueles que, talvez por uma hora, foram instrumentos de Satanás para atormentar uma alma fiel, causar-lhe dor, levá-la à desolação. Ao ferirem, não estavam com a mesma expressão de cruel despeito que você viu tão lindamente nele? oh ele se revela em seus servos! Mas não temas. Se você ficar perto de Mim e de Maria, não poderá machucá-lo. Oh, ele te odeia além da medida! Mas não tem poder para prejudicá-lo. Se você não quer sua alma de volta para dar a si mesmo, se você a deixa no refúgio do meu Coração, como você quer que ela prejudique sua alma? Anote essas coisas e também as outras visões menores que você teve. O Pai deve conhecê-los todos e conhecê-los tem um propósito. Você deve saber que o tempo da minha primavera está chegando, a primavera que eu concedo aos meus favoritos. Na primavera, violetas e prímulas constelam os prados. A coparticipação na minha dor constela nos meus amigos os dias de preparação para a Paixão. Vá em paz. Para acabar de dissipar seus medos remanescentes, eu os abençoo em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo”. As outras visões ocorreram há oito dias nesta mesma época. Eu vi Jesus que, carregando uma enorme cruz, ia em direção a La Spezia (para que você entenda a direção), mas ele não tomou a Via Fratti. Ia na diagonal, seguindo um caminho reto ideal daqui até aquele ponto. Ele vestia a túnica branca curta de Herodes por cima da vermelha e caminhava com dores, suando e soluçando. Sim, ele estava realmente chorando. E ele me disse, enquanto eu me angustiava ao vê-lo chorar: «Viu? A dor das torturas não basta… Tenho também outras, outras dores mais fortes. Tenha pena de mim, alma. O vosso Jesus está completamente esmagado por uma soma de infortúnios demasiado fortes». Então, no domingo à noite, quando já estava quase dormindo rezando o terço das sete dores de Maria, a Mãe me sacode chorando e me dizendo: «Não durma. chore comigo Você não sabe que eles mataram meu Filho?». Oh, como ela chorou ao dizer essas palavras! Por outro lado, na noite de terça-feira senti uma tristeza enorme porque vi minha mãe… Também a vi assim no dia 1º de janeiro. Mas agora ela me parecia mais angustiada, mais viva, porém mais angustiada. Explico melhor: no dia 1º de janeiro eu a vi mais ou menos como o Dia de Todos os Santos: sem graça, sozinha, absorta, como quem fica maravilhado por se encontrar onde está e, ao mesmo tempo, entristecido por isso. Ela olhou para mim, mas ainda estava atordoada. Por outro lado, na terça-feira ela me pareceu menos atordoada, embora estivesse sempre naquele lugar e sua cor e seus vestidos fossem sempre opacos. Pelo contrário, seus olhos tinham uma expressão mais viva e parecia que ele queria me dizer algo e não podia. Foi como uma invocação, um pedido de desculpas, um telefonema… Se eu tivesse que traduzir aquele olhar, Eu teria que deduzir que ele me disse: “Perdoe-me e ajude-me. Eu ainda preciso de você, eu tenho aqui como eu tinha quando eu estava lá. Me ajude. Estou tão sozinho… não tenho nada além de você». Eu dizia a ela: “É isso que você quer dizer, mãe?” e ela, balançando a cabeça, disse “sim, sim” enquanto sorria triste, muito triste. Chorei e também fiquei triste. Ele veio novamente. Eu disse a ele: “Os votos não são suficientes?” e ela ficava dizendo com acenos: “sim, sim”, mas ao mesmo tempo me perguntava algo que eu não entendia. Eu disse a ela: “Você sabe que eu te amo”, e embora ela assentiu, ela sempre manteve aquele olhar. “Eu não guardo rancor, mãe, e gostaria que você ainda estivesse aqui”, e ela estava sorrindo, mas não estava feliz. Eu sofri. Eu não me sinto calmo. Isto é o que eu tinha a dizer e que nunca tinha escrito porque me parecia algo só meu e tão triste, muito triste… 4 de fevereiro de 1945 Esta manhã eu pensei novamente em sua expressão quando li sua visão ontem. Você ficou atordoado. Eu disse a Jesus, que estava perto de mim, e Ele respondeu: «Eu dou as visões por isso. Você não pode imaginar a imensa alegria com que me faço luz para meus verdadeiros amigos. Entrego-me assim ao meu Romualdo, por amor, por sua alegria, por ajudá-lo e porque o vejo. Eu não tinha segredos de Juan. Não os tenho para os Juanes. Diga ao velho Juan que lhe dou muita paz e boa pescaria. Não há pesca para você. A ti confio apenas a tarefa feminina de trançar as redes com o fio que te dou. Trabalhe, trabalhe… E não fique bravo se não tiver tempo para fazer mais nada. Está tudo neste trabalho. Também não se zangue se eu não vier lhe dizer: “A paz esteja com você”. Cumprimente ao chegar ou ao sair. Mas quando você está presente, você nem sempre diz olá. A permanência, a minha permanência, já é paz em si mesma. E para você eu não sou um convidado. Eu te seguro em meus braços e não te deito nem por um momento. Tenho tanto para lhe contar sobre meu tempo mortal! Mas eis que hoje, para que te satisfaças, digo-te: “Que a minha paz esteja contigo”». 

_____________________________________ 1 A escritora muitas vezes se dirige ao Pe. Migliorini, seu diretor espiritual. Ver nota 1 do diário de 10 de janeiro de 1945. 2 Salvo esclarecimento em contrário, esse nome sempre se refere a Marta Diciotti, cujos dados biográficos constam na nota 8 do diário de 10 de janeiro em “Los Cuadernos . 1944”.

19 11 de fevereiro de 1945 Às 20 horas
No meio dos meus sofrimentos vejo esses outros sofrimentos. Existe uma espécie de poço circular de vários metros quadrados de superfície. Deve ter no máximo quatro ou cinco metros de diâmetro e altura semelhante; não há janelas. Uma pequena e estreita porta de ferro está embutida na parede resistente, com quase um metro de espessura. No centro do telhado há uma abertura circular de meio metro de diâmetro no máximo, que serve para a aeração do referido poço. Em seu piso de terra batida, o poço apresenta outra abertura, de onde vem o borbulhar de águas profundas, como se houvesse um rio próximo, e um cheiro marcante, como se houvesse um esgoto lá embaixo que desaguaria no rio. É um lugar insalubre, úmido e fétido. As paredes escorrem água, o chão está impregnado de materiais nojentos, porque percebo que o buraco no teto é o dreno dos dejetos da cela superior. Nesta horrível prisão, envolta numa densa escuridão que permite ver apenas o essencial, há duas pessoas. Um está deitado no chão úmido perto da parede, acorrentado por um pé. Não se move. 
A outra está sentada perto, com a cabeça entre as mãos. É um homem velho, porque vejo que o topo de sua cabeça está completamente careca. Acima, na outra cela, deve haver mais gente, porque ouço vozes e chocalhos. São vozes masculinas e femininas. São vozes de crianças e velhos misturadas com vozes jovens frescas e vozes sonoras de adultos. De vez em quando cantam hinos melancólicos que, mesmo em sua tristeza, soam como uma verdadeira paz. Contra aquelas paredes grossas, as vozes ressoam como em uma sala harmônica. O hino que diz: “Guia-nos para as tuas águas frescas é muito bonito. Leve-nos aos seus jardins floridos. Conceda sua paz aos mártires que esperam, que esperam em você. Em sua santa promessa Fundamos nossa fé. Oh, Jesus Salvador!, não nos decepcioneis, porque em Vós esperamos.
Com alegria vamos ao martírio Para segui-lo no belo Paraíso. Deixamos tudo por aquele país e a única coisa que queremos, a única coisa que queremos é você. À medida que esta última música desaparece lentamente, uma luz aparece no buraco e um braço balança para fora, segurando uma pequena lâmpada, e atrás dela o rosto de um homem. Olhar para baixo. Ele percebe que o homem deitado não se mexe e que o outro homem com a cabeça entre as mãos não vê a luz, e então chama: “Diomede! Droga! A hora chegou”. O que estava sentado se levanta e, arrastando sua longa corrente, fica sob a abertura. 
Diz: “A paz esteja com você, Alexandre.” “E com você, Diomede.” “Tens tudo?”. “Eu cai. Priscilla ousou vir disfarçada de homem. Ele está barbeado para parecer um coveiro. Ele nos trouxe o que é necessário para celebrar o Mistério. O que faz Agapito?». “Ele não se arrepende mais. Não sei se dorme ou se expirou. Queria poder ver… dizer em seu corpo as orações dos mártires». “Esperando. Abaixamos a lâmpada. Será uma alegria para ele receber o Mistério». Com um cordão feito de cintos atados, eles baixam a lamparina nas mãos de Diomede que, agora que o vejo claramente, é um velho de rosto austero e afiado. Ele tem poucos cabelos, olhos que ainda mantêm uma expressão luminosa e é muito pálido. Mesmo em sua situação miserável como prisioneiro acorrentado naquela caverna fétida, ele tem a majestade de um rei. Ele desamarra a lâmpada do fio e vai até seu parceiro. Inclina-se. Ela o observa. Voce toca. E, tendo colocado a lâmpada no chão, abre os braços num amplo gesto de comiseração. Então ele pega as mãos quase rígidas do cadáver e as cruza sobre o peito. São pobres mãos amareladas e esqueléticas de um velho morto de privações. Ele se vira para o que está esperando perto do buraco e diz: “Agapito está morto. Glória ao mártir do poço pútrido! ».
 Os da cela superior respondem: “Glória! Glória! Glória aos fiéis em Cristo. «Baixe o que for necessário para o Mistério. Não nos falta o altar. O suporte não é mais formado por suas mãos estendidas, mas por seu peito imóvel, que até a última hora palpitava por Jesus, nosso Senhor». Abaixam uma preciosa bolsa de pano e Diomede tira dela um pequeno pano de linho, um pão achatado, uma ânfora e um pequeno cálice. Ele prepara tudo no peito dos mortos, celebra e consagra rezando as orações de cor enquanto os de cima respondem. Deve ser os primeiros dias da Igreja porque a Missa é mais ou menos como a de Paulo no Tullianum. Depois de celebrar a Consagração, Diomede despeja o vinho do cálice de volta na ânfora (que é ligeiramente em forma de jarro e pode ter sido escolhida assim para esta função); coloca o Pão no saco e carrega tudo até o ponto onde o cordão está esperando para trazer o saco de volta. E enquanto está sendo levantada com a devida precaução, Diomede absolve seus companheiros. Em seguida, a música recomeça com um coro quase exclusivamente de vozes femininas jovens e, enquanto isso, os cristãos comungam. Quando a cantoria para, Diomedes fala: “Irmãos, entendo que chegou a hora do circo e da vitória eterna. Para Agapito já chegou. Para você, será amanhã. Seja forte, irmãos. O tormento durará apenas um instante. A bem-aventurança não terá pausas. Jesus está com você. Não o abandonará mesmo quando as Espécies já estiverem consumidas em você. Ele nunca abandona seus confessores. Ao contrário, fica com eles para receber sem hesitação a alma de cada um deles, lavada de amor e sangue. Vá. Na hora da morte, reze pelos carrascos e pelo seu padre. Pela minha mão o Senhor te dá a última absolvição. não tema As vossas almas são mais inocentes do que um floco de neve que desce do céu». “Adeus, Diomede!”, “Ó tu, santo, assiste-nos com as tuas orações!”, “Iremos pedir a Jesus que venha por ti”, “Iremos adiante de ti para preparar-te o caminho”, “Rogai por nós” . Os cristãos olham alternadamente para fora do buraco, cumprimentam-se, cumprimentam-se alternadamente e desaparecem… No final, voltam a erguer a pequena lâmpada e a escuridão
______________________________________ 1 Ver o diário de 29 de fevereiro em “Os cadernos. 1944”. O torna-se ainda maior naquele antro onde se morre lentamente ao lado daquele que já está morto, entre o fedor e o borbulhar profundo das águas subterrâneas. No andar de cima eles cantam os hinos lentos e suaves novamente. Quanto a mim, não sei onde se passa a cena. Eu diria que se passa em Roma, na época das perseguições. Mas não sei qual prisão. Nem sei quem é esse padre chamado Diomede, de figura tão venerável. Mas, por sua própria tristeza, essa visão me impressiona mais do que a do Tullianum. Nem sei quem é esse padre chamado Diomede, de figura tão venerável. Mas, por sua própria tristeza, essa visão me impressiona mais do que a do Tullianum. Nem sei quem é esse padre chamado Diomede, de figura tão venerável. Mas, por sua própria tristeza, essa visão me impressiona mais do que a do Tullianum.

 

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